Confesiones al chico del cuarto G

Cada tarde te oigo tocar la guitarra desde mi ventana.

No dejo que me veas para que no te sientas observado. No quiero que creas que tienes público y se te suba a la cabeza. Una cabeza que nunca veo desde mi ventana.

No paro de pensar en cómo será la cabeza del chico que toca esa guitarra. Desde mi cuarto sólo te oigo.Ni te miro. No me atrevo… O sí, per así es mejor. Te imagino.

En el patio del edificio cada nota resuena desde tu ventana, entre las paredes y mi ventana, como si no se quisiera extinguir nunca.

Tarareo los acordes que te escuché tocar ayer y les sumo los de hoy. 

Avanzas rápido y yo aún no te conozco.

Debes tener los ojos verdes y el pelo negro, puede que rizado. Yo quiero ser tu guitarra.

Cuando bajo al kiosko juego a que cada chico que pide un periódico a mi lado fueras tú. Y bajito, como si estuviera loca, tarareo tu canción, para ver si me reconoces…pero qué va, el de hoy tampoco eras tú.

Mañana es posible que te encuentre… o que solamente sume unos acordes más, a la melodía del chico del 4ºG.